Andas, haciendo equilibrio
entre la soga y el tabouret...
Eso se hace despacio
no es ningún arte
se hace sin querer
hablando de otros
muertos graves
se te ahoga el corazón.
Se quedo sin filo
el viejo filo
que tanto te dio placer
volabas alto
pero tan alto
que el cielo te envidio caer.
Y ahora sos un cuento extraño
que ni un niño idiota puede creer.
Tensaba el hilo
como una cometa
que empuja el viento
pero esos ojos
que miran ciegos
hace rato que no ven.
Es el desastre
el peor desastre
querer y no poder.
Se hizo destino
aquel camino incierto
que una vez te vio crecer.
Y ahora sos un cuento
tan solo un cuento
que ni un niño idiota
puede creer…
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